Sept heures trente au pied des White Mountains

Nous nous retrouvons à sept heures et demie au pied des White Mountains. Il a plu toute la nuit, pourtant le soleil est déjà aveuglant et puissant. L’air est dense de profondeur verte pure et de résine douce tandis que la chlorophylle s’élève des derniers voiles de brume encore accrochés aux crêtes. Tout semble cru et intensément vivant — comme si la forêt elle-même s’était réveillée affamée. Un instant, on a l’impression que la nature pourrait simplement nous dévorer tout entiers, de la plus belle des manières.