Mille Perséides

Samedi. Sous un ciel épais et sans lune, nous sommes allongés dans le noir avec une bouteille de vin que nous avons décidé d’ouvrir quand même, regardant les Perséides dériver silencieusement dans la nuit. L’air porte la chaude résine dorée des cèdres tout proches qui s’approfondit lentement en quelque chose de plus doux encore — la trace légère, épicée et musquée d’une peau qui a passé la journée au soleil. Et nous murmurons, le parfum s’enroule autour de nous, comme si nous ne voulions jamais que cette nuit s'achève.